这雾——

是打翻的宣纸，

还是融化的糖？

白，如此慷慨的白，

把远山吃掉，

把楼群咽下，

连飞鸟的痕迹，

也被温柔地抹去。

我的思绪——

是被橡皮轻轻擦去的铅笔字，

剩下一片光滑的虚无，

正好，

正好可以什么都不想。

雾在窗上结出水珠，

一滴，一滴，

像时间在缓慢地呼吸。

我站在白茫茫的中央，

第一次觉得——

空白，原来是这么满的事情。

手伸出去，捞一把雾，

凉的，软的，

像握住了什么，

又什么也没握住。

那就这样吧。

让雾做雾的事，

让空白做空白的事。

我且在这巨大的安静里，

慢慢地，

慢慢地走失。